Лагерные дни летят, как сумасшедшие. Репетиции, отрядные мероприятия, концерты, опять репетиции, опять концерты. А от нас, взрослых, всегда полагались отдельные номера, которые мы репетировали во время кинофильма и после отбоя. И вот бредёшь ты после репетиции к своему корпусу, вымотанный, уставший, а теперь добавилась ещё крепатура и обезвоживание…

Стопы пекут, ноги отваливаются, в голове одна и та же некогда любимая мелодия, успевшая стать ненавистной от многоразового повторения на репетициях… А надо ещё детей уложить до вечернего обхода начальством, сделать в дневнике вожатого соответствующие прожитому дню записи и сварганить сценарий клипика или продумать «танчик» на завтра. Заходишь в свою комнату, завариваешь крепкий зелёный чай, чтобы простимулировать последующую мозговую деятельность…

Детей уложили, обход прошёл благополучно. Блин, а спать-то хочется… А ещё дневник и сценарии… Блин, а всё равно работу за тебя никто не сделает… Блин, а спать-то… а-а-а… спать… Всё. Спать. Завтра после оперативки за пятнадцать минут что-нибудь сварганю. И вот организм мой, проникнувшись радостью от этого умозаключения, в полней мере наслаждается долгожданным горизонтальным положением. Выключаем свет… Отбой… «Белые обои, чёрная посуда…» - это горланит-разрывается мой мобильный.

Ну, люди! Кому не хочется спать? Вы мне только скажите, порву всех!!! Алло. Да. Ну, конечно я! Что за вопрос??? Сплю. Какая гулька? Я СЫПЫЛЮУУУ! Всё. Что значит стоите под дверью??? Драсте! Ребят. Чё за дела? Только спать легла. Начало первого. Знаю, что нормальные люди ещё и не собираются спать. Так кто ж сказал, что я нормальная? Ежели я вожатой работать поехала… Вчера ведь всю ночь гуляли. Дайте передохнуть. А завтра соберемся опять. Всё. Я сплю. Не катит, да? Ладно, мне ещё сценарий писать и дневник заполнять. Не? Не убедительно, говорите? Ёлки-палки, завтра в шесть вставать на оперативку!!!!! Всё, отговорки закончились. Пошли, значит. Гитару брать???

И вот сидим мы на отрядном месте. Тишина. Кто что пьём: кто вино, кто водку. А воздух такой чистый и свежий, никаких заводов в радиусе десятков километров. Ни машин, ни пьяных криков (пока ещё). Только сверчки, и неполный лунный диск слепит глаза. Красота… Хорошо, что вытянули меня и отоспаться не дали, гады!!! Ладно, проехали. Гитарные переборы. У радиста гитара никогда не молчит. Уж столько песен, сколько он знает, никто сыграть не может. Настраивается лирическая нотка, вино ударило, куда следует… Тут гитару передают мне. Играю, значит, грустные красивые песни о безответной любви, о «буду ждать» и «любить тебя вечно»…

Все расчувствовались, через одного пробило на слезу. Берёт гитару радист, голосу которого, надо признаться, Кобзон позавидует. И если бы не последняя степень лености, покорил бы не один зрительный зал… Берёт он нежно гитару и полушёпотом говорит: «Я хочу вам спеть песню (медленный перебор всех струн)… эта песня называется… «Чайка»… (перебор) и посвящается всем ребятам морского флота (перебор)… погибшим в далёком 19.. году… (перебор)… чайка…….. ААААААААААААААААААААААААА!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!»

И вот это последнее наверняка услышали даже Кремлёвские стены, а не то чтобы какое-то лагерное начальство и двести человек сотрудников… После нецензурного потока мы, конечно, рассмеялись ТАААК!!! А на второй день подкатывает охрана к нашей старшей вожатой: «Танечка, ты что-ль пела вчера???». Вот она, жизненная несправедливость. Зато есть что вспомнить.

Советуем почитать